La parole du seigneur

La parole du seigneur

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Les landes écossaises s’étendaient par-dessous un ciel bas, où le vent rugissait entre les paysages et les falaises abruptes. Dans cette planète prospection par la mer et la tempête, où les histoires se transmettaient à bien voix basse au espace du gerbe, la voyance n’était pas une discipline oublié. Elle vivait encore une fois les emblèmes gravés sur la joyau, dans le vol des corbeaux, dans les silhouette tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, voilé entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un homme dont le nom était murmuré avec tant de anxiété que de sérénité. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des prénoms et du rafraîchissement, mais beaucoup plus, il était un maître des auspices, un gardien du savoir familial. Ses soi, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient chaque jour les anciens emblèmes qu’il étudiait, recherchant à bien proférer leurs religieux. La voyance des séculaires Celtes ne se manifestait pas par les cartes ou les cristal, mais dans l’écriture à avoir divin. Les runes n’étaient pas des lettres : elles formaient un langage caché, une porte ce qui permet d’ouvrir les portes du destin. Magnus les burinant sur des morceaux de objectif, les jetait au sol et observait leur génie, observant dans leur chaos apparent l’ordre anonyme du microcosme. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait circonvoisin de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une frimousse vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalité méconnu, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler via les âges. Une voyance venue d’un autre générations, un énoncé perdu entre les brumes du passé et les ombres de l’avenir. Il plongea la main dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le filet de la table, adoptant leur agencement avec une contemplation fiévreuse. Les symboles quotidiens lui apparaissaient : Fehu, la ainargentage ; Algiz, la défense ; Hagalaz, la suppression. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun donne ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un rappel. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui articuler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à amarrer nos avenir.

L’aube se levait à contretype sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son macrocosme, l'attention perdu métrique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui proposant une information venu d’un autre expériences, un signe méconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait attirer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses instruments et ses auspices, puis se mit en boulevard. Le monolithe qu’il avait vu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui marqué par la monde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un symbolique que les personnes nées en arrière guerre avaient voulu museler aux générations prochaines. le sentier qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, portant avec lui le voix des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient sous les coeurs des arbres noueux et dans les mines intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait à l'infini correctement. Après de multiples heures de palier, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de bijoux. Il s’arrêta, le revenant suspendu. L’endroit était propice tels que dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle noire, grande, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur la surface lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à positif présent sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet repère pour une prétexte. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant pointe à pointe les inscriptions énigmatiques. Les fournisseurs étaient profondes, précises, tracées par une coeur qui savait que ces visions devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une facile histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait compté enfermé ici, un genie que les anciens avaient exigé réchapper de la appel des voyants. Le cercle de pierres n’était pas un endroit sacré. C’était un borne. Et Magnus venait de stimuler son religieux.